La Resistencia Pasiva No Amorosa (o "Nene, te voy a hacer un Gandhi").

Gandhi se pone juguetón.

Me sucedió el fin de semana pasado en un bar del centro. Me encontré con una amiga de unos amigos míos; una chica muy guapa y, sobre todo, muy, muy divertida. Me acerqué a saludarla y empecé a hablar con ella con intenciones claramente deshonestas.

La música estaba muy alta, lo que no favorecía a la conversación, y por extensión a mí, que cuando hablo, en combinación con las gafas y la camisa, puedo parecer divertido y hasta inteligente, una especie de versión de Woody Allen con menos cultura y menos gracia, pero más pelo, que en realidad es la versión de Woody Allen que a Woody Allen siempre le habría gustado ser, y que en España encarna a la perfección David Trueba (esto no es un palo a Trueba, eh, que Woody nos queda lejos a todos y encima le estoy llamando guapo) y en el resto del mundo, pongamos, el protagonista de Ruby Sparks, sobre todo para las jóvenes de corazón limpio.

David Trueba pidiendo otra caña.

Paul Dano pasando la resaca de las cañas que se tomó ayer con Trueba.

 

Si, como decía, cuando hablo y el ruido de mis palabras te distrae de lo que sea que esté diciendo en realidad, puedo llegar a parecer interesante, cuando hablo y no se oye lo que digo, bien porque tu cerebro me ha puesto en mute, o bien porque la música está muy alta, como era el caso, no parezco un tío interesante, sino un tío con un diente partido y una sonrisa que da miedo que se está esforzando más de la cuenta en hacerte reír. Pero esto no le debió parecer tan mal a la chica, porque me dio bola.

Llevábamos un rato hablando de naderías, apartados de nuestros respectivos grupos de amigos, muy pegados el uno al otro. Cuando yo hablaba, cambiaba constantemente el oído que acercaba a mi boca con el fin de vencer al volumen de la música y entender lo que fuera que le estaba contando, y al girarse, pegaba mucho su cara a la mía, de manera que nuestras narices se tocaban sin parar, cada vez más cerca la una de la otra, chocándose de manera suave, hasta que nuestros labios también terminaron por rozarse. Bien podría haber sido que la chica padeciese algún tipo de sordera grave que la impidiera entenderme y que no fuese capaz de decidir con cuál de sus dos oídos me escuchaba mejor y por eso se cambiase de lado sin parar, pero preferí quedarme con la parte del contacto físico que me interesaba y entenderla como una invitación a que la besara.

La besé y se quedó quieta. No devolvió el besó, pero tampoco se apartó. Planteándome que quizás se estaba debatiendo entre una de estas dos opciones, volví a besarla para reforzar mi punto de vista, que soy un tío bastante besable. Pero de nuevo nada. Ni me besaba ni se apartaba. En lugar de ello, me miraba y sonreía. Una sonrisa preciosa, por cierto.

Me di cuenta entonces de lo estaba haciendo. Ella renunciaba conscientemente a la violenta cobra, cuyo repentino giro de cuello ha provocado más lesiones cervicales a las mujeres  que esas felaciones etílicas de sábado a las 9 de la mañana en las que: 1) vamos muy borrachos, no, no se nos va a poner dura; 2) en el improbable caso de que se nos ponga dura, no nos vamos a correr, te estoy diciendo que vamos muy borrachos. Pero como digo, ella había renunciado al sinsentido de la cobra. En su lugar, estaba ejerciendo su derecho a la Resistencia Pasiva No Amorosa. Es decir, me estaba haciendo un Gandhi.

Para cerciorarme de ello, me acerqué y la besé una última vez. De nuevo no me devolvió el beso, de nuevo no se apartó. Volvió a sonreírme, y empezó a hablarme muy bajito, técnica de negociación básica para desconcertar a tus adversarios. Joder, no contenta con hacerme un Gandhi, me estaba haciendo un Michael Scott: http://www.youtube.com/watch?v=zDp-KA7-hnY

Entre la música y su poco volumen, yo no entendía casi nada. Si acaso algo así como que le recordaba a su primo, lo que solo tendría porqué ser malo en función de lo feo que fuese el primo. Pero en fin, cada uno tiene sus razones, y yo puedo ponerme a rebatir a Gandhi y su no violencia, pero Michael Scott es un tótem para mí.

“Nunca me han rechazado de manera tan gentil”, le hice saber mientras ella no paraba de sonreír.

Eso sí, la gentileza de Gandhi no impidió que las tropas inglesas le siguieran entrando cuando se lo encontraban un sábado noche por los bares del centro. La lucha sigue.